Chapter: Kein Alibi

Kein Alibi
<br />
<br />
Der Schrei zerriss die vollklimatisierte Stille des Hotelflurs.
<br />
<br />
Erst vor wenigen Sekunden hatte das Zimmermädchen die Suite betreten,
<br />
nun taumelte es kreischend aus dem Raum und hämmerte schluchzend an
<br />
die Türen anderer Hotelzimmer. Später sollte ihr diese »Überreaktion«
<br />
eine Rüge der Hausdame einbringen, aber in diesem Augenblick saß ihr
<br />
die Hysterie im Nacken.
<br />
<br />
Unglücklicherweise hielten sich an jenem Nachmittag nur wenige Gäste
<br />
in ihren Zimmern auf. Die meisten genossen draußen den einzigartigen
<br />
Charme von Charlestons historischem Viertel. Endlich gelang es ihr
<br />
doch noch, einen Gast aufzutreiben, einen Mann aus Michigan, der eine
<br />
kurze Ruhepause in seinem Zimmer einlegte. Die ungewohnte Hitze hatte
<br />
ihn geschafft.
<br />
<br />
Trotz seiner Benommenheit angesichts der abrupten Störung war ihm sofort
<br />
klar, dass nur eine größere Katastrophe die enorme Panik des Zimmermädchens
<br />
ausgelöst haben konnte. Noch ehe er sich aus ihrem Gestammel einen
<br />
Reim machen konnte, rief er beim Concierge an und alarmierte das Hotelpersonal
<br />
über einen Notfall im obersten Stockwerk.
<br />
<br />
Zwei Charlestoner Polizisten, zu deren Revier das neu eröffnete Charles
<br />
Towne Plaza gehörte, reagierten sofort auf den Anruf. Ein nervöser
<br />
Angestellter des hoteleigenen Sicherheitsdienstes brachte sie zu jener
<br />
Penthouse-Suite, die das Zimmermädchen für einen frühen Abendservice
<br />
betreten hatte, um augenblicklich herauszufinden, dass ihre Dienste
<br />
nicht mehr gebraucht würden. Der Gast lag der Länge nach auf dem Salonboden
<br />
- tot.
<br />
<br />
Der Polizist kniete sich neben die Leiche. »Heiliger… das sieht ganz
<br />
nach -«
<br />
<br />
»Richtig, das ist er«, sagte sein Kollege genauso ehrfurchtsvoll. »Das
<br />
wird `nen ordentlichen Wirbel geben, stimmt`s?«
<br />
<br />
Er bemerkte sie im selben Moment, in dem sie den Pavillon betrat.
<br />
<br />
Selbst aus einer Menge Frauen, die fast ausschließlich knappe Sommerkleidung
<br />
trugen, stach sie klar heraus. Überraschenderweise war sie allein.
<br />
<br />
Als sie innehielt, um sich zu orientieren, blieb ihr Blick kurz am
<br />
Podium hängen, wo sich die Band abmühte, ehe sie zur Tanzfläche und
<br />
anschließend zu der kunterbunten Ansammlung von Stühlen und Tischen
<br />
ringsherum weiterwanderte. Nachdem sie einen freien Tisch entdeckt
<br />
hatte, steuerte sie darauf zu und setzte sich.
<br />
<br />
Der Pavillon war ein Rundbau von ungefähr dreißig Metern Durchmesser.
<br />
Obwohl es sich um eine offene Konstruktion mit konischem Dach handelte,
<br />
von dessen Unterseite weiße Lichterketten baumelten, staute sich unter
<br />
der schrägen Decke der Schall zu einer unerträglichen Lärmkulisse.
<br />
<br />
Ihren Mangel an musikalischem Talent machte die Band durch Lautstärke
<br />
wett. Offensichtlich glaubten die Musiker, ihre verpatzten Noten hinter
<br />
steigenden Dezibelwerten besser verstecken zu können. Trotzdem musste
<br />
man ihnen derben Enthusiasmus und Mut zur Selbstdarstellung zugestehen.
<br />
Gitarrist und Keyboarder schienen die Töne buchstäblich aus ihren
<br />
Instrumenten zu dreschen. Der geflochtene Bart des Mundharmonikaspielers
<br />
hüpfte bei jedem Ruck seines Kopfes. Während der Geiger mit dem Bogen
<br />
über die Saiten sägte, tanzte er dazu so schwungvoll, dass man seine
<br />
gelben Cowboystiefel sah. Der Schlagzeuger beherrschte offensichtlich
<br />
nur einen einzigen Rhythmus, aber dem widmete er sich hingebungsvoll.
<br />
<br />
Anscheinend störte sich die Menge nicht an der Katzenmusik, genauso
<br />
wenig wie Hammond Cross. Ironischerweise wirkte der Krach des Jahrmarkts
<br />
irgendwie beruhigend. Er nahm den Lärm in sich auf: die Juchzer aus
<br />
der Budengasse, die Pfiffe johlender Halbstarker oben im Riesenrad,
<br />
das Geplärr müder Babys, scheppernde Glocken, Pfeifengejaule und Hörnerquäken
<br />
- jeden Schrei, jedes Lachen, das zu einem Volksfest gehört.
<br />
<br />
Der Besuch eines Jahrmarkts hatte nicht in seinem Terminkalender gestanden.
<br />
Obwohl dafür wahrscheinlich schon früh in der Lokalzeitung und im
<br />
Fernsehen Werbung gemacht worden war, war es ihm nicht aufgefallen.
<br />
<br />
Er war ganz zufällig hierher geraten, auf dieses Gelände ungefähr eine
<br />
halbe Stunde außerhalb von Charleston. Was ihn zum Anhalten getrieben
<br />
hatte, war ihm schleierhaft, da er gewiss nicht zu denen gehörte,
<br />
die begeistert Volksfeste besuchten. Seine Eltern hatten ihn garantiert
<br />
nie auf eines mitgenommen. Derartige Volksbelustigungen hatten sie
<br />
unter allen Umständen gemieden. Das war nicht ihre Welt, nicht ihresgleichen.
<br />
<br />
Auch Hammond hätte dieses Fest normalerweise gemieden, nicht weil er
<br />
ein Snob war, sondern weil er wegen seiner langen Arbeitszeiten mit
<br />
seiner Freizeit geizte und seinen Zeitvertreib sehr bewusst wählte:
<br />
eine Runde Golf, ein paar Stunden Angeln, ein gemütliches Abendessen
<br />
in einem guten Restaurant. Aber ein Jahrmarkt? So etwas gehörte nicht
<br />
zu seinen Lieblingsbeschäftigungen.
<br />
<br />
Aber an diesem besonderen Nachmittag kamen ihm die Menschenmenge und
<br />
der Lärm gerade recht. Allein hätte er nur über seinen Problemen gebrütet
<br />
und sich in eine bedrückte Stimmung hineingesteigert. Wer brauchte
<br />
schon so etwas an einem der wenigen Wochenenden, die noch vom Sommer
<br />
übrig waren?
<br />
<br />
Auf der Autobahn hatte er gezwungenermaßen auf Kriechtempo abbremsen
<br />
müssen und war dabei in eine Fahrzeugschlange geraten, die sich zentimeterweise
<br />
auf einen Behelfsparkplatz zuschob. Eigentlich handelte es sich um
<br />
eine Kuhweide, die ein geschäftstüchtiger Farmer in einen Parkplatz
<br />
verwandelt hatte. Und so war auch er brav zwischen den anderen Autos,
<br />
Vans und Geländewagen geblieben.
<br />
<br />
Er zahlte dem Tabak kauenden jungen Mann, der für den Farmer abkassierte,
<br />
zwei Dollar und hatte das Glück, für sein Auto einen schattigen Platz
<br />
unter einem Baum zu finden. Vor dem Aussteigen zog er Anzugjacke und
<br />
Krawatte aus und rollte seine Hemdsärmel hoch. Während er sich vorsichtig
<br />
einen Weg zwischen den Kuhfladen bahnte, hätte er liebend gerne Anzughose
<br />
und Halbschuhe gegen Jeans und Stiefel eingetauscht. Aber auch so
<br />
spürte er, wie sich seine Laune zusehends besserte. Hier kannte ihn
<br />
niemand. Wenn er nicht wollte, musste er mit keinem reden. Hier war
<br />
er zu nichts verpflichtet, musste an keinen Konferenzen teilnehmen
<br />
oder irgendwelche Telefonanrufe beantworten. Hier draußen war er weder
<br />
Geschäftsmann noch Kollege und schon gar nicht Sohn. Allmählich schwanden
<br />
Anspannung, Ärger und die Last der Verantwortung. Das Gefühl von Freiheit
<br />
wirkte berauschend.
<br />
<br />
Der Jahrmarktsplatz war mit einem Plastikseil abgeteilt, an dem bunte
<br />
Wimpel reglos in der Hitze hingen. In der lastenden Schwüle duftete
<br />
es verführerisch nach sämtlichen ungesunden Leckereien. Aus der Entfernung
<br />
hörte sich die Musik nur halb so schlimm an. Sofort war Hammond froh,
<br />
dass er angehalten hatte. Das brauchte er - diese Isolation.
<br />
<br />
Trotz der vielen Menschen, die sich durch das Drehkreuz zwängten, war
<br />
er in einem höchst realen Sinne isoliert. Mit einem Mal schien es
<br />
die bessere Wahl zu sein, in einer großen lärmenden Menschenmenge
<br />
unterzugehen, als einen einsamen Abend in seinem Blockhaus zu verbringen,
<br />
so wie er es ursprünglich geplant hatte.
<br />
<br />
Die Band hatte zwei Songs gespielt, seit die Frau mit den rotbraunen
<br />
Haaren auf der ihm entgegengesetzten Pavillonseite Platz genommen
<br />
hatte. Hammond hatte sie unaufhörlich beobachtet und seine Vermutungen
<br />
angestellt. Höchstwahrscheinlich erwartete sie jemanden, vermutlich
<br />
einen Ehemann mit einer Reihe Kinder. Sie wirkte ein wenig jünger
<br />
als er, vielleicht Anfang dreißig. Genau das richtige Alter für ein
<br />
Mitglied des Festausschusses, die Mutter eines Jungpfadfinders, eine
<br />
Vertreterin des Elternbeirats. Eine jener Hausfrauen, deren einzige
<br />
Sorge der Auffrischung von Diphtherie- und Tetanusimpfungen, Zahnspangen
<br />
und dem strahlendsten Weiß und den buntesten Farben ihrer Wäsche galten.
<br />
Obwohl seine gesammelten Kenntnisse dieses Frauentyps aus der Fernsehwerbung
<br />
stammten, schien sie dem Durchschnittsbild zu entsprechen.
<br />
<br />
Mit einer Ausnahme: Sie war ein bisschen zu… zu… nervös. Sie wirkte
<br />
nicht wie eine Mutter mit kleinen Kindern, die ein paar Minuten Atempause
<br />
genoss, während Daddy mit den Kids eine Runde Karussell fuhr. Sie
<br />
hatte nicht die kühl-kompetente Ausstrahlung der Frauen aus seinem
<br />
Bekanntenkreis, der Mitglieder in Frauenverbänden und anderen wohltätigen
<br />
Vereinen, die sich zum Lunch trafen und für ihre Kinder Geburtstagspartys
<br />
und Dinner für die Geschäftsfreunde ihrer Männer ausrichteten, die
<br />
zwischen Aerobicstunden und Bibelkreisen ein- bis zweimal pro Woche
<br />
in ihren schicken Clubs Golf oder Tennis spielten.
<br />
<br />
Andererseits hatte sie auch nicht den weichen reifen Körper einer Frau,
<br />
die zwei oder drei Nachkommen geboren hatte. Ihre Figur war straff
<br />
und sportlich. Sie hatte schöne - nein, tolle - Beine, straff, schlank
<br />
und sonnengebräunt, die durch einen kurzen Rock und hochhackige Sandalen
<br />
noch betont wurden. Ihr ärmelloses Top hatte einen spitzen Ausschnitt
<br />
wie ein Pullunder, darüber trug sie eine passende Strickjacke lässig
<br />
um den Hals gebunden, die sie