Chapter: 1 - Nachtglut

Fanfic: Nachtglut

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Die aggressiveren Häftlinge versuchten häufig, Myrons Schwachsinn auszunutzen.
 
Im allgemeinen pflegte Carl dann einzugreifen. Aber so kurz vor dem
 
geplanten Ausbruch hatte er das Risiko eines Zusammenstoßes nicht
 
eingehen wollen. Außerdem litt Myron wohl nicht allzuviel dabei.
 
Für seine Dienste hatte er eine lebendige Maus bekommen, der er später
 
mit dem langen spitzen Nagel seines kleinen Fingers den Bauch aufschlitzte.
 
 
»Also, merk dir, was ich dir gesagt hab, Myron«, mahnte Carl jetzt.
 
Die Hofpause würde gleich vorüber sein, und danach würden sie kaum
 
noch Gelegenheit finden, allein miteinander zu sprechen. »Wenn wir
 
zum Straßenbautrupp eingeteilt werden, darfst du dir keine Aufregung
 
anmerken lassen.«
 
 
»Okay«, sagte Myron, schon wieder abgelenkt von der blutenden Nagelhaut
 
an seinem Daumen.
 
 
»Es wäre vielleicht sogar gut, wenn wir so täten, als wären wir sauer,
 
daß wir da raus müssen. Meinst du, du schaffst das? So zu tun, als
 
wärst du sauer?«
 
 
»Klar, Carl.« Er lutschte mit dem gleichen Genuß, wie vorher an dem
 
Schokoriegel, an seiner Nagelhaut.
 
 
»Wenn die nämlich glauben, wir wären scharf darauf…«
 
 
Der Schlag traf ihn aus heiterem Himmel. Er riß ihn von der Holzbank,
 
auf der er gesessen hatte. Eben noch blickte er Myron ins grinsende,
 
schokoladenverschmierte Gesicht, und im nächsten Moment lag er mit
 
dröhnenden Ohren im Dreck, während alles rundherum vor seinen Augen
 
verschwamm und seine Nieren mit Tritten bearbeitet wurden, daß sich
 
ihm der Magen umdrehte.
 
 
Er vergaß seinen Vorsatz, allen Ärger zu vermeiden. Der Überlebensinstinkt
 
gewann die Oberhand. Sich auf den Rücken rollend, schwang er sein
 
Bein in die Höhe und trat seinen Angreifer mit aller Kraft in die
 
Hoden. Der schwarze Gewichtheber, der sich offensichtlich nur auf
 
seine Muskeln verließ, ohne an Taktik zu denken, hatte den Gegenangriff
 
nicht erwartet. Laut aufheulend fiel er auf die Knie, die Hände an
 
seiner zartesten Körperstelle. Natürlich konnten da die anderen Schwarzen
 
nicht untätig bleiben. Die ganze Meute fiel über Carl her und hieb
 
mit Fäusten auf ihn ein.
 
 
Die Wärter kamen mit schwingenden Schlagstöcken angerannt. Andere Häftlinge
 
versuchten entweder den Kampf zu beenden oder anzuheizen. Sehr schnell
 
war das Handgemenge beigelegt. Nach Wiederherstellung der Ordnung
 
wurde der Schaden begutachtet, und er erwies sich als minimal. Nur
 
zwei Häftlinge wurden mit Verletzungen ins Krankenhaus gebracht.
 
 
Einer war Carl Herbold.
 
 
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Ich fand den Abend sehr nett.«
 
 
Die Bemerkung seiner Frau veranlaßte Ezra Hardge zu einem geringschätzigen
 
Prusten. »Das war das zäheste Stück Fleisch, das ich je auf dem Teller
 
hatte, und die Klimaanlage hat aus dem letzten Loch gepfiffen. Ich
 
dachte schon, ich zerfließe in diesem schwarzen Anzug.«
 
 
»Dir hätte man heute abend sowieso nichts recht machen können. Du wolltest
 
unbedingt der Miesmacher sein!«
 
 
Ezra Hardge war seit fünfzig Jahren Sheriff von Blewer County und seit
 
zweiundfünfzig Jahren mit Cora verheiratet. Zum erstenmal hatte er
 
sie bei einer Wiedererweckungsversammlung gesehen, an der er und seine
 
Freunde nur zum Jux teilnahmen. Beinahe wie den Worten des Wandergeistlichen
 
zum Trotz, der unter dem Zeltdach Hölle und Verdammnis predigte, hatte
 
Cora eine freche rote Schleife im Haar und knalliges Rot auf den Lippen
 
getragen. Während die Gemeinde sang, wanderte ihr Blick vom Gesangbuch
 
über den Gang und traf Ezzy, der sie mit unverhohlenem Interesse und
 
Wohlgefallen anstarrte. Was in ihren Augen blitzte, war nicht religiöser
 
Eifer, sondern reiner Übermut. Sie hatte ihm zugezwinkert.
 
 
Die Aufmüpfigkeit war ihr geblieben, und ihm gefiel sie nach diesen
 
langen Jahren immer noch.
 
 
»Die Leute hier haben es sich eine Menge Mühe und Geld kosten lassen,
 
dir dieses Essen zu geben. Du hättest wenigstens ein bißchen Dankbarkeit
 
zeigen können.« Sie schlüpfte aus ihrem Morgenrock und kam zu ihm
 
ins Bett. »Man kann immerhin höflich sein!«
 
 
»Ich hab nicht um ein großartiges Essen mir zu Ehren gebeten… kam mir
 
vor wie ein Affe…«
 
 
»Ach, es geht gar nicht um das Essen. Du bist wütend, weil du aufhören
 
mußt.«
 
 
Cora nahm meistens kein Blatt vor den Mund. Mürrisch zog Ezzy die Bettdecke
 
hoch.
 
 
»Glaub ja nicht, daß ich mich auf deinen Ruhestand freue«, fuhr sie
 
fort, während sie völlig unnötig ihr Kopfkissen zurechtklopfte. »Oder
 
meinst du vielleicht, ich find`s lustig, dich in Zukunft den ganzen
 
Tag zu Hause haben und ständig dein brummiges Gesicht sehen zu müssen?
 
Ich seh`s schon, du wirst mir dauernd in die Quere kommen.«
 
 
»Dir wär`s wohl lieber gewesen, wenn mich irgendein besoffener Randalierer
 
abgeknallt hätte, was? Dann müßtest du dir jetzt keine Gedanken darüber
 
machen, wie du mich in Zukunft ertragen sollst.«
 
 
Cora kochte. »Du versuchst schon den ganzen Abend, mich zu reizen,
 
und jetzt hast du`s endlich geschafft! Du weißt genau, daß solches
 
Gerede mich wütend macht, Ezra Hardge.«
 
 
Sie riß am Messingkettchen der Nachttischlampe und tauchte das Schlafzimmer
 
in Dunkelheit, rollte sich auf die Seite und drehte ihm den Rücken
 
zu. Normalerweise schliefen sie einander zugewandt ein.
 
 
Zweifellos hatte er die Bemerkung absichtlich gemacht, weil er wußte,
 
daß sie sie in Rage bringen würde. Offen gestanden hatte er während
 
seiner Amtszeit als Sheriff jeden Tag darum gebetet, daß er nicht
 
im Dienst draufgehen und als blutige Leiche zu Cora heimkehren würde.
 
 
Aber wenn man es einmal vom praktischen Standpunkt aus betrachtete,
 
wäre es tatsächlich besser gewesen, er hätte in Ausübung seines Amtes
 
das Zeitliche gesegnet. Es wäre sauberer und einfacher für alle Beteiligten
 
gewesen. Den Gemeindevätern wäre die Peinlichkeit erspart geblieben,
 
ihm nahezulegen, sich nicht noch einmal um das Sheriffsamt zu bewerben.
 
Sie hätten sich die Ausgaben für die Fete heute abend sparen oder
 
das Geld zumindest für lohnendere Dinge verwenden können. Wenn er
 
früher abgetreten wäre, brauchte er jetzt nicht einer Zukunft entgegenzublicken,
 
in der er sich ungefähr so nützlich fühlen würde wie ein Paar Skier
 
in der Sahara.
 
 
Zweiundsiebzig Jahre alt, auf die Dreiundsiebzig zugehend. Arthritis
 
in allen Gliedern. So fühlte es sich jedenfalls an. Und sein Verstand
 
war wahrscheinlich auch nicht mehr das, was er einmal gewesen war.
 
Nein, er selbst hatte kein Nachlassen bemerkt; aber andere lachten
 
wahrscheinlich bereits hinter seinem Rücken über die Anzeichen vorrückender
 
Senilität.
 
 
Am schlimmsten war es, sich eingestehen zu müssen, daß sie möglicherweise
 
recht hatten. Er war alt und abgewirtschaftet und hatte in diesem
 
Amt nichts mehr zu suchen. Okay, das sah er ein. Auch wenn es ihm
 
nicht gefiel - diese Sache mit dem Ruhestand -, er konnte ihn akzeptieren,
 
weil den Leuten der Gemeinde mit einem Jüngeren besser gedient sein
 
würde.
 
 
Er wünschte nur, er hätte die Arbeit nicht niederlegen müssen, bevor
 
sie abgeschlossen war. Und sie würde so lange nicht abgeschlossen
 
sein, bis er wußte, was Patsy McCorkle zugestoßen war.
 
 
Seit zweiundzwanzig Jahren teilte das Mädchen das Bett mit ihm und
 
Cora. Natürlich nur im übertragenen Sinn. Vom schlechten Gewissen
 
getrieben, gerade auch im Licht ihres Streits, drehte er sich herum
 
und legte Cora die Hand auf die Hüfte. Er tätschelte sie liebevoll.
 
 
»Cora?«
 
 
»Ach, laß mich in Frieden«, fauchte sie. »Ich bin zu wütend.«
 
 
Als Ezra ein paar Stunden später sein altes Amt betrat, hob der diensthabende
 
Deputy verschlafen den Kopf und sprang auf. »Hey, Ezzy, was, zum Teufel,
 
machen Sie denn hier?«
 
 
»Tut mir leid, daß ich Sie aus Ihrer Nachtruhe gerissen hab, Frank.
 
Lassen Sie sich von mir nicht stören. Ich hab noch ein paar Akten
 
da, die raus müssen.«
 
 
Der Deputy sah zur großen Wanduhr auf. »Um diese Zeit?«
 
 
»Ich konnte nicht schlafen. Und deshalb hol ich noch meine restlichen
 
Sachen, wo ich jetzt offiziell weg bin. Sheriff Foster wird sicher
 
gleich morgen einziehen wollen.«
 
 
»Ja, wahrscheinlich. Was halten Sie von ihm?«
 
 
»Guter Mann. Er wird ein tüchtiger Sheriff werden«, antwortete Ezzy
 
aufrichtig.
 
 
»Kann sein, aber Ezzy Hardge ist er nicht.«
 
 
»Danke, Frank.«
 
 
»Tut mir leid, daß ich gestern abend nicht zu dem Essen kommen konnte.
 
Wie war`s denn?«